爷爷，有些话藏在心里很久了，记得小时候您总把最好的留给我，背着我走过田埂，夜里为我掖好被角，您的背是我最安稳的港湾，后来我长大了，忙着追逐远方，却忘了回头看看您鬓角的白发和眼角的皱纹，那些没说出口的感谢、愧疚和想念，像藏在口袋里的糖，甜得发烫，今天想告诉您：爷爷，您是我心里最暖的光，我爱您，从未变过。
窗外的老槐树又落了叶，金黄的叶子打着旋儿，落在您常坐的那把藤椅旁，我蹲下身捡起一片，叶脉像您手背上的青筋，纵横交错，却总在我手心攥出暖意，爷爷，有些话，其实一直想对您说——藏在您给我织的毛衣针脚里，藏在您腌的酸菜坛子里，藏在您每次送我离开时,佯装不在意的目光里。
小时候我总嫌您“啰嗦”，冬天早上，您五点就起来生炉子，非要把我从暖被窝里拽起来，说“小孩睡多了伤骨头”；上学前，您往我书包里塞个烤红薯，说“早饭要吃热的，胃才不受凉”；放学回家，我刚进门，您就举着个搪瓷缸子冲过来：“喝口水，今天跑远了吧？我看你书包带子都勒歪了。”我那时总不耐烦地打断您：“知道了知道了！”可后来自己住校，早上啃冷馒头时，才想起您烤红薯的甜；胃疼蜷在床上时，才想起您搪瓷缸里温热的水，原来那些“啰嗦”，是您笨拙又固执的爱，怕我冷，怕我饿，怕我受一点委屈，像老母鸡护着小鸡仔，把所有能给的,都裹进了碎碎念里。
我最忘不了您的那双手，冬天裂满口子，像老树皮，却总能变戏法似的掏出好东西：从贴身的口袋里摸出颗水果糖，糖纸都黏了毛边；从布袋里抓一把炒瓜子，说“看书时磕，提神”；过年时您给我做木头手枪，木头茬子扎了手，您一边吹一边笑：“没事，咱家闺女皮实。”后来我长大，您那双手开始抖，夹菜时会抖，拿筷子时会抖，给我织毛衣时，线团滚到脚边，您弯腰去捡，动作慢得像电影里的慢镜头，那天我帮您剪指甲，发现您的指甲盖变得又厚又黄，像盖了层薄薄的壳，我忽然想起小时候，您也是这样帮我剪指甲，我的指甲圆润，您的指甲却粗糙得能刮下树皮，原来那双手，替我挡了半辈子的风雨,现在连自己都照顾不好了。
去年我工作不顺心，躲在房间里哭，您没多问，只是默默端进来一碗热汤面，荷包蛋煎得有点焦，葱花撒得太多，可我一口一口吃得眼泪直流，您坐在床边，慢悠悠地说：“人这辈子啊，就像这面条，煮着煮着就软了，捞起来就顺了，哪有一帆风顺的？摔倒了，爬起来，拍拍土，接着走。”您没读过多少书，却把最朴素的道理，熬进了这碗面里，那天晚上，我靠在您肩上，闻到您身上淡淡的烟草味和皂角香，忽然觉得，天大的事,好像也没那么难了。
爷爷，以前我总觉得您是“老古董”，不爱用智能手机，总说“打电话就行”，可我知道，您是想我了，每次我打电话，您总是第一个接，声音洪亮地说“我没事，你好好的就行”，可挂了电话，我妈总跟我说，您每天都会去村口张望好几回，问我什么时候回来，上个月我回去，您拉着我的手，翻出个铁盒子，里面是我从小到大的奖状、照片，还有我小时候扎歪的小辫子、掉乳牙时写的纸条，您指着一张照片说：“你看，这是你刚上小学，我送你去，你非要背这个新书包，说自己是‘大学生’了。”我看着照片里扎着羊角辫的自己，和您笑得眯成一条缝的眼睛，忽然就红了眼眶——原来您记得比我还要清楚，我所有的成长,您都悄悄收藏着。
爷爷，其实我一直没告诉您，您腌的酸菜，是我最想念的味道；您编的竹筐，现在还放在我书架上，装着我的杂物；您说的“做人要实在，做事要踏实”，我记在心里，成了我做事的准则，以前总觉得时间很长，长到可以等以后再说“谢谢”，等以后再“好好陪您”，可现在才明白，时间是最不经用的东西，它会偷走您的头发，偷走您的挺拔,却偷不走您给我的爱。
爷爷，下次回家，我想陪您去村口坐坐，听您讲过去的事，就像小时候您听我讲幼儿园的事一样；我想给您买双软底鞋，说“您走路别太快，慢慢走”；我想学您腌酸菜，让您尝尝我的手艺，虽然肯定没您做得好，还有好多好多话，想对您说——谢谢您做我的爷爷，谢谢您用一辈子,教会我爱与被爱。
爷爷，这些话，藏在心里很久了，我想让您知道：我爱您,很爱很爱。
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